Rouergue

  • Petites morts

    Isabelle Rossignol

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  • Rien ne laissait croire à Sophie qu'elle allait vivre une nuit qu'il lui faudrait écrire, saisir le sens de ce qui avait eu lieu, de ce qu'elle avait fait.
    Tout mesurer, tout peser. Odile qui fumait et essuyait son rimmel à la table du restaurant. Nassimer qui traçait des cercles d'amour sur son visage. Elle qui l'embrassait alors qu'elle ne voudrait plus de cet homme le lendemain. Il lui faudrait tout reconstituer : l'apparence des mots, des gestes, et puis cette voix rentrée, au-dedans d'elle-même. Pour épuiser le souvenir, une dernière fois.

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  • Vomica

    Isabelle Rossignol

    Elle va avoir trente ans.
    C'est une femme qui ne s'appartient pas. Désordre des voix, épaisseur de ce corps, petite elle se croyait monstre. Maintenant, elle avance vers son anniversaire, les mains nouées dans le dos, tant de protes qui claquent sur son passage. Il lui faut retrouver l'origine, la terre stérile d'où elle vient. Pour peut-être ne plus avoir peur.

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  • Histoires de lits

    Isabelle Rossignol

    • Rouergue
    • 18 Février 2003
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